PILOTO AUTOMÁTICO
CORDÓN CUNETA
Por la calle General Ahí, en un rinconcito al lado del cordón cuenta, unas hojas azules y negras se revuelcan por el impulso de una suave brisa. Eugenia las mira y se pierde en un remolinar de ojos y hojas. Eugenia no se acuerda de lo redondo y ni siquiera de lo plano, se concentra en los pliegues: los de su vestido y de los bigotes de su tío, los del mar y la arena, los de la luz de un acertijo y del puré de papas, los de su cara y del otro lado de las nubes, los de su mantel florido y los de aquella voz tan querida.
TRADUCCIÓN
El Río Blanco es una catapulta para que las palabras se vayan muy lejos. Agua limpia o agua sucia, esa es la cuestión. Y ya no nos atravieza ese ser o no-ser occidental, todo lo contrario puede suceder; entonces, es el verbo mal traducido del estar que se pasó por alto, estar mojados o secos por alguna traducción.
BARRILETE
Todos respiramos el mismo aire, sin embargo, un barrilete bien alto marca la hora exacta en donde los sueños hacen nidos de esperanza para que los pájaros del deseo sigan abriendo sus alas.
PILOTO AUTOMÁTICO
La intensidad no se cansará jamás de regresar, vendría a acompañar algunas comidas bien adosadas, vendría a demoler la frialdad de la nada, vendría a decirnos que es necesario que los colores pinten nuestros sentidos y la música nos eleve como aquel barrilete; y así insuflar la vida con más vida. Y si el tenue equilibrio está en piloto automático en ese calefón que es el cuerpo, entonces la intensidad subirá las apuestas de calor para no morirnos congelados.
